Facultad de ciencias de la incomunicación
Ese debería ser su nombre, porque hoy empieza una ocupación estudiantil de la que casi nadie nos ha informado para protestar sobre un plan educativo del que casi nadie sabe nada y lo que sabe son rumores o ideas generales.
El decanato solo informa cuando le interesa, la asamblea lo mismo y nosotros los estudiantes nos comemos el marrón sin haber participado de nada y sin saber que nos encontraremos hoy.
Imaginaos que en la facultad de medicina ocurre un accidente o alguien se pone enfermo y nadie sabe como curar a esa persona o que hacer, o imaginaos que en la de filosofía aparece dios y todos lo ignoran, pues un poco eso es lo que pasa en la Facultad de ciencias de la (in)Comunicación.
Hoy vendrán (en realidad ya han ido) los miembros de la asamblea, más todos aquellos estudiantes que así lo quieran, a ocupar las clases impidiendo el desarrollo normal de las mismas y proponiendo debates, charlas, talleres, etc. sobre Bolonia (y sobre malabares supongo), que significa eso? Que todos aquellos que quieran hacer clase se joden, el autor de este post está de acuerdo con la ocupación si se hace bien y lo estaría más si se hubiese informado bien y buscado apoyos entre todos los alumnos y profesores, tal como se ha hecho me parece una chapuza que no creo que sirva para nada, y cuando se vea que es inútil se le echará la culpa a todos los que no han ido a fumar cigarros de trazo irregular en la aulas y no a aquellos que la han organizado.
Es una lástima, pero esto no volverá a ser un mayo del 68 porque ni es mayo, ni es el 68 y sobretodo no estamos en Francia.
PS: Nos vamos a un japo?
Ivan, creo ques es uno de los posts más serios de este blog xD
y que conste que no estoy de acuerdo con todo lo que dices...
vas a fumar hoy cigarros de trazo irregular? jajaja
abertzale!!
Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.
Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.
Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
y como desde aquel día todo parece más feo.
Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
y bajo los adoquines no había arena de playa.
Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.
Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,
sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.
Escola de Formació 13 Roses increïble.
No puedo explicar todo lo que he aprendido, ya no solo a nivel de contenidos políticos, que también, sino a nivel humano.
La convivencia une, y mucho. A parte de la preparación de l'escola, las charlas, las comidas, el acto por el 30 aniversario, la fiesta, las conversaciones a las 7 de la mañana....
Pero me quedo sobre todo con las risas de la noche; hacía tiempo que no reía así =)
El post va dedicado a los dos personajes que me acompañan en la foto por conseguir que me implique y que siga con más ilusión cada día; además de protegerme ;)
Gracias a todos por hacer que la Escola haya marcado de esta manera. Creo que en esos momentos de desafección recordaré este fin de semana entre amigos
ista, ista ista...
Segura de lo que quiere
segura de lo que dice, de lo que siente,
de lo que espera
se dijo: se sincera, que tu palabra cierre bocas
pero pide perdón si te equivocas
Tal vez no elige el lugar que le corresponde
quiere luchar, que nada le tumbe
lejos de su ambiente, lejos de su gente
cerca de la familia es suficiente
Hablan, cantan, cuentan, dicen
que algo tiene la princesa
hablan, cantan, cuentan, mienten
pero ninguno sabe lo que le pasa
Hablan, cantan, cuentan, dicen
que guarda en su interior una sorpresa
hablan, cantan, cuentan, mienten
no conocen de nada a la princesa
Monica es el nombre,
no olvides su historia
niño de vida resuelta
que sólo conoces la gloria
despierta
no todo es tener
dinero, fama y la chica perfecta
siempre que no le traigas problema
vamos, espabila, que el tiempo vuela
y la monotonía te vacila
luchar mano a mano contra el mundo
la pareja perfecta estaba escrito
unidos por la música, el mejor equipo
Hablan, cantan, cuentan, dicen
que guarda en su interior una sorpresa
hablan, cantan, cuentan, mienten
no conocen de nada a la princesa
http://blog.cuatro.com/hkm/files/hablan_cuentan_dicen_extended_web_2mb.mp3
Gracias a mi Google particular... ;) (L)
i un dijous extrany, mascarant enganys,
vaig notar espantat, que l'estimava
Parla, que jo t'escolto enlluernat i em perdo
Parla, mentre somio tot el que podriem ser
si et tingues
Parla, que jo t'escolto derrotat i em perdo
Parla, que necessito el teu consell com sempre
Parla, mira que mai m'hagues pensat veuret tan mut
tan venut
Parla, cal explicar-te que hi ha coses que no es
parlen, com pot entendre que ningu es culpable
Parla'm, creu-te que mai t'hauria vulgut veure't tan mut, tan vençut
tan mut, tan vençut
LOS AMOS DEL MUNDO (mireu la data quan va ser escrit)
Arturo Pérez-Reverte
(Artículo del escritor español Arturo Pérez-Reverte, publicado en 'El Semanal' el 15 de noviembre de 1998, y que ahora, diez años después, parece una visión de Nostradamus).
Usted no lo sabe, pero depende de ellos. Usted no los conoce ni se los cruzará en su vida, pero esos hijos de la gran puta tienen en las manos, en la agenda electrónica, en la tecla antro del computador, su futuro y el de sus hijos.
Usted no sabe qué cara tienen, pero son ellos quienes lo van a mandar al paro en nombre de un tres punto siete, o un índice de probabilidad del cero coma cero cuatro.
Usted no tiene nada que ver con esos fulanos porque es empleado de una ferretería o cajera de Pryca, y ellos estudiaron en Harvard e hicieron un máster en Tokio, o al revés, van por las mañanas a la Bolsa de Madrid o a la de Wall Street , y dicen en inglés cosas como long-term capital management, y hablan de fondos de alto riesgo, de acuerdos multilaterales de inversión y de neoliberalismo económico salvaje, como quien comenta el partido del domingo
Usted no los conoce ni en pintura, pero esos conductores suicidas que circulan a doscientos por hora en un furgón cargado de dinero van a atropellarlo el día menos pensado, y ni siquiera le quedará el consuelo de ir en la silla de ruedas con una recortada a volarles los huevos, porque no tienen rostro público, pese a ser reputados analistas, tiburones de las finanzas, prestigiosos expertos en el dinero de otros. Tan expertos que siempre terminan por hacerlo suyo. Porque siempre ganan ellos, cuando ganan; y nunca pierden ellos, cuando pierden.
No crean riqueza, sino que especulan. Lanzan al mundo combinaciones fastuosas de economía financiera que nada tienen que ver con la economía productiva. Alzan castillos de naipes y los garantizan con espejismos y con humo, y los poderosos de la Tierra pierden el culo por darles coba y subirse al carro.
Esto no puede fallar, dicen. Aquí nadie va a perder. El riesgo es mínimo. Los avalan premios Nóbel de Economía, periodistas financieros de prestigio, grupos internacionales con siglas de reconocida solvencia.
Y entonces el presidente del banco transeuropeo tal, y el presidente de la unión de bancos helvéticos, y el capitoste del banco latinoamericano, y el consorcio euroasiático, y la madre que los parió a todos, se embarcan con alegría en la aventura, meten viruta por un tubo, y luego se sientan a esperar ese pelotazo que los va a forrar aún más a todos ellos y a sus representados.
Y en cuanto sale bien la primera operación ya están arriesgando más en la segunda, que el chollo es el chollo, e intereses de un tropecientos por ciento no se encuentran todos los días. Y aunque ese espejismo especulador nada tiene que ver con la economía real, con la vida de cada día de la gente en la calle, todo es euforia, y palmaditas en la espalda, y hasta entidades bancarias oficiales comprometen sus reservas de divisas. Y esto, señores, es Jauja.
Y de pronto resulta que no. De pronto resulta que el invento tenía sus fallos, y que lo de alto riesgo no era una frase sino exactamente eso: alto riesgo de verdad.
Y entonces todo el tinglado se va a tomar por el saco. Y esos fondos especiales, peligrosos, que cada vez tienen más peso en la economía mundial, muestran su lado negro. Y entonces, ¡oh, prodigio!, mientras que los beneficios eran para los tiburones que controlaban el cotarro y para los que especulaban con dinero de otros, resulta que las pérdidas, no.
Las pérdidas, el mordisco financiero, el pago de los errores de esos pijolandios que juegan con la economía internacional como si jugaran al Monopoly, recaen directamente sobre las espaldas de todos nosotros.
Entonces resulta que mientras el beneficio era privado, los errores son colectivos, y las pérdidas hay que socializarlas, acudiendo con medidas de emergencia y con fondos de salvación para evitar efectos dominó y chichis de la Bernarda. Y esa solidaridad, imprescindible para salvar la estabilidad mundial, la paga con su pellejo, con sus ahorros, y a veces con su puesto de trabajo, Mariano Pérez Sánchez, de profesión empleado de comercio, y los millones de infelices Marianos que a lo largo y ancho del mundo se levantan cada día a las seis de la mañana para ganarse la vida.
Eso es lo que viene, me temo. Nadie perdonará un duro de la deuda externa de países pobres, pero nunca faltarán fondos para tapar agujeros de especuladores y canallas que juegan a la ruleta rusa en cabeza ajena.
Así que podemos ir amarrándonos los machos. Ése es el panorama que los amos de la economía mundial nos deparan, con el cuento de tanto neoliberalismo económico y tanta mierda, de tanta especulación y de tanta poca vergüenza.
imagine, imagine
As the script says:
La meva?
